pelos campos há moiras verdadeiras Encantadas no suor que a monda pede: Oiço-lhes a voz no choro das ceifeiras Quando o próprio calor chora de sede. Quando as pedras estalam a gritar E os cardos sonham margens de altos rios Quando a sede põe a água num altar E ajoelha como a um deus de lábios frios.
Ceifeiras Paulo Ribeiro
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